Il profumo della carta.
La carta stampata. Il suo profumo. Il profumo dell'inchiostro impregnato in essa.
E poi, un misto di colla, alcool, acqua e polvere.
L'odore delle terre.
Il piacere di lasciarsi inebriare dalle sensazioni.
Toccare i materiali.
Questo è essere artisti.
Camminavo e sentivo questi odori pervadermi le narici.
Li ho seguiti, ho cambiato quattro metropolitane. Sono uscita, l'aria era fredda. Umida. Il cielo grigio. Ha piovuto. Ha ripreso a piovere.
Un passo dopo l'altro velocemente e senza controllo.
In mano un blocco di schizzi ed una matita. Nella tasca la gomma.
Un dettaglio, un insieme, un momento da riprendere. Una serie di colori e di sensazioni.
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